Ze werd wakker in het holst van de nacht. Haar hoofd tolde, haar ledematen deden pijn. Alles deed pijn. Zelfs haar geest voelde alsof het zou exploderen van het geschreeuw binnenin. Het geschreeuw. Het geschreeuw van de doden van Southshore. Het geschreeuw van de doden waarop ze loog. Het laatste geschreeuw van de lichamen waarvan de koud witte handen nog steeds haar kleren vasthielden bij hun laatste pogingen om aan de dood te ontsnappen. Ze lag in de kou voor wat leek op uren. De kou. Als een koude winter die de gewrichten doordringt en in je botten graaft, en toch was het geen winter. Langzaam duwde ze de twee lijken die half op haar liggen opzij. Ze hoorde het allemaal. Elke dreun, telkens twee schedels barstten terwijl de lichamen over de hoop lichamen rolden en botsten tegen anderen. Eindelijk hoorde ze dat laatste droge gebons. Ze hoorde het allemaal. Er was geen ander geluid om haar heen. Geen levend wezen achtergelaten, of misschien waren zelfs de krekels te erg geschrokken om die nacht te zingen.
Toen haar lichaam eindelijk bewoog, bracht ze haar handen voor haar gezicht. Het bleke licht van de volle maan was net genoeg. Genoeg om haar bleke huid te zien. Genoeg om het vuil te zien dat ze bedekt. Vuil. Bloed. Beide. Ze wist het niet, maar diep van binnen wist ze dat het bloed was. Haar eigen. De kou, de bleke huid, de zwakte die elke spier van haar lichaam regeerde. Ze had veel bloed verloren. Ze zou daar sterven, bovenop de lichamen van iedereen die ze kende. Haar handen vielen op haar borst. Ja, ze zou sterven. In de stilte, in de kou, zou ze sterven. En toch groeide er een stem in haar hoofd. Een stem, die haar aanspoort om op te staan, te vechten, te leven. Het was haar tijd en toch wilde ze niet dood. Ze verzamelde al haar kracht en dwong zichzelf naar de bodem van de stapel met lijken te rennen. Daar, op pijnlijke gewrichten, duwde ze zichzelf naar haar handen en knieën. West. Er was nergens anders heen te gaan. Als ze Arathi zou halen, zou ze misschien wel leven. Als ze Arathi zou halen, zou ze de koude greep van de dood kunnen bedriegen. Ze kon de rivier horen. Ze kon het bijna zien in de bleke gloed van de maan. West. Ze begon te kruipen.
Langzaam begaf ze zich een weg over het terrein en trok zichzelf over de vochtige grond en poelen van ziekelijk ruikende modder tot ze de oever bereikte en zich van de modderige oever in het water liet glijden. Voor één keer voelde het koude water van Alterac minder koud de lucht om haar heen. Ze lag een paar minuten in het water, voordat ze de vuiligheid van haar handen en gezicht begon schoon te vegen. Toen dronk ze. Ze dronk om een onstilbare dorst te lessen die in haar keel brandde. De wateren van Alterac, meestal ongerept, smaakten fout. Ze stikte en kuchte. Er waren ongetwijfeld lichamen stroomopwaarts, maar toch dronk ze. Ze dronk tot in de verte, hoorde ze de zwakke, maar onheilige snerbuik van honden, gevolgd door het keelgeluid van de Forsaken. Snel duwde ze zich op haar knieën en verzamelde vervolgens haar kracht tot voeten. Ze strompelde de andere oever op en schudde zwak naar het westen. Altijd westelijk. Het leek haar dat bij elke ademhaling, elke stap voorwaarts de stem die haar vertelde om te overleven, te leven, sterker werd. Het leek erop dat ze met elke stap sterker werd.
Al snel was ze niet langer aan het gokken, maar liep ze in een gestaag tempo. Ze maakte haar weg over de glooiende heuvels zo snel als haar gelaagde, pijnlijke lichaam haar zou nemen. Even dacht ze dat ze veilig was. De helse blaffende en borrelende spraak was in de verte stil geworden. Even durfde ze dromen dat ze het zou redden. Dat ze veiligheid zou vinden. Dat haar leven niet verloren was gegaan. Er was niet langer wat er achter haar was, maar alleen wat er lag te gebeuren. Of dat dacht ze. Al snel keerde het geblaf terug in de verte. Blaffen vlak achter haar. Blaffen dat elk moment naderbij kwam. Ze dwong haar benen om sneller te bewegen. Al snel vloeide de adrenaline in haar aderen, waardoor haar gescheurde, ziekelijke lichaam in beweging kwam en toen een volledige sprint. In de verte, door het donker en de nevel, groeide de grote muur aan de horizon. De muur groeide niet snel genoeg. Het geblaf werd luider en het duurde niet lang voordat de Forsaken gorgelen terug waren, altijd achter haar. Het duurde niet lang voordat het gorgelen luid genoeg was om het te verstaan. Het was geen gotenpeak, maar gewoon gesproken door gescheurde tongen en gebroken kaken. Misschien was dat alles wat Gutterspeak eigenlijk was. Al snel werd duidelijk dat ze haar achtervolgers niet zou ontlopen. Hoe snel haar lichaam haar ook kon nemen, het was nog steeds kapot en worstelde om bij elkaar te blijven. Dawn zou snel over haar komen en ze zou geen kans hebben om weg te komen bij haar jagers. Nethander. De oude boerderij. Ze was dichtbij. Misschien kan ze zich daar verbergen. Misschien zou ze ze kunnen verliezen, ook al was het lang genoeg om een nieuwe voorsprong te krijgen.
Toen ze bij de boerderij aankwam, waren de gnolls die hun huis al lang hadden gemaakt, nergens te bekennen. Het lawaai van de honden had hen waarschijnlijk naar de nabijgelegen heuvels laten rennen. De silo. Van alle gebouwen in de boerderij leek het de beste gok. Ze beklom zo snel mogelijk het verweerde trappenhuis toen de eerste stralen van de zon aan de horizon verschenen. Ze keek naar binnen en zag de beschimmelde korrel. Maden kroop over het oppervlak en begroef de verlaten winkels. Het interesseerde ze niet meer. Het enige waar ze om gaf, was overleven. Die stem in haar hoofd liet haar niet opgeven. Langzaam gleed ze in het rottende graan en vond een goede voet tegen de wanden van de silo. Daar verborg ze zich, verborgen voor de ogen van de wereld beneden, en wachtte.Maden kroop in haar gescheurde kleren en in haar nek en toch bewoog ze zich niet. Ze kon de twee Forsaken-jagers horen zoeken naar haar in de boerderij beneden. Hoor het grommen en snuiven van de honden. Hoor de gruwelijke schetterende stemmen "De runt moet hier ergens zijn. "Gromde een, tot een antwoord van" Grragle harrr bragle burrg "van de andere. Ze hoorde die kenmerkende knetter van een klap "Sluit Tim, yer weet dat yah niet kan praten.". Tegen die tijd waren het snuiven en de stemmen vlak onder haar en duurde het even voordat ze massieve laarzen de trap op zag komen. Ze wist dat beide keuzes tot haar dood zouden leiden, maar tussen verstikken en vallen in de handen van de Forsaken, voelde de eerste als een betere manier om te sterven. Ze liet de rand van de silo los en werd langzaam opgeslokt door de voorraad rottend graan. Voordat haar hoofd onder de nerven zonk, deed ze nog een laatste ademtocht. Het laatste wat ze ooit zou nemen.
De wereld sloot zich om haar heen en ze zonk langzaam. Boven haar voelde ze het graan bewegen, bewogen worden. Ze voelde een gekromde hand het graan voor haar gezicht wegtrekken. Toen was ze veilig. Ze was te laag gezonken om haar te bereiken. Ze was in haar graf gezonken. Veilig. Een graf naar keuze, Ze hield haar adem langer in dan ze ooit had gedaan. Ze kon de beweging van het graan niet langer voelen. Ze kon niets meer horen. De dood had haar genomen. Of toch? Nee. De stem was er nog steeds. Haar aandringen. Haar niet laten sterven. Ze klauwde tegen de wanden van de silo met behulp van een splinter waar haar nagels in zonk om zichzelf op te trekken. Ze schopte en krabbelde terug naar de oppervlakte totdat de zon haar ogen verbrandde en frisse lucht haar longen vulde. Uitputting beweerde haar en zoals die vingers die haar voor het leven hadden vastgeklampt, hield ze zich vast aan de silo en sliep ze.
Ze werd wakker in de schemering, haar handen nog steeds aan het houten frame. Ze voelde zich niet uitgerust. Ze voelde zich niet gestrekt. Haar lichaam voelde sterker aan. Haar lichaam voelde meer aan bij het leven dan bij de dood. Ze was uitgehongerd. Ze wist niet wanneer ze haar laatste maaltijd had gehad. Ze wist dat ze geen andere zou hebben totdat ze Arathi bereikte. En toch, haar lichaam hongerde. Ze zou niet zo ver komen als ze iets niet at. Elke gedachte die door haar hoofd ging, was over het blijven leven. Elke gedachte die luistert naar de stem die haar naar het leven duwde. Ze deed wat ze nooit had gedacht. Terwijl ze door het rottende graan zocht, plukte ze de maden eruit en feestte. In haar huidige toestand was elk een delicatesse. Elk een kleine druppel van het leven. Het dankte het Licht voor een silo vol van hen. Ze feestte. Toen ze haar vulling had, trok ze zichzelf uit de silo en klom naar beneden. Het was donker. Het was tijd om nog een duw voor de muur te maken. West. Altijd westelijk.
Toen ze eindelijk de muur bereikte, duurde het maar even om haar te oriënteren. De Dwarven-vesting van Dun Garok doemde op aan de rechterkant van haar ogen. De doorgang naar Arathi kon niet ver weg zijn. Ze hield de muur aan haar rechterkant en begaf zich langs de lengte naar het noorden. Het duurde niet lang voordat ze de weg kon vinden. Haar hart stond op. Northfold Manor was in de buurt. Er was de hele nacht geen spoor van haar jagers geweest. Ze zou het kunnen redden. Ze zou kunnen leven. Haar hart stond op en viel alleen maar. Terwijl ze naar de muur sloop, verbrijzelde het bleke maanlicht haar hoop. Daar, langs de weg, rolden de Forsaken-oorlogsmachines langzaam naar haar bestemming. Katapulten, lakeien, boogschutters. Ze marcheerden langzaam richting Arathi. Nee. Ze kon het niet opgeven. Er was nergens anders heen te gaan. Zij rende. Ze rende zo hard als haar benen haar konden dragen. Als ze de muur maar kon passeren voordat de Forsaken hem hadden vastgezet, zou ze misschien onderdak kunnen vinden. Misschien vindt ze het leven. Door het verlangen om te leven raakte ze sneller dan ooit. Ze bereikte de grote poort voor de Forsaken-oorlogsmachine. Er waren 600 voet tussen de doden en haar. Dat is toen ze het hoorde. Het bekende, onaardse gehuil van de honden van haar jager. Ze maakte een bekende "Gurglarg!" Onder de Forsaken-stemmen. Ze maakte een bekend "The Runt! Haal het voordat het te laat is! "
Angst nam haar. Zij rende. Liep langs de muur en de heuvels van Arathi in. Er waren geen pijlen. Geen foto's. Alleen het gehuil en geblaf van de honden die op haar waren gezet. Zij rende. Ze rende weg toen de paniek haar overnam. Ze bewoog zich als de wind en toch kon ze voelen hoe de windhonden op haar afkwamen. Ze kon het landhuis in het schemerlicht zien. Ze begon te schreeuwen om hulp toen ze nog adem had. Ze zag beweging in de Manor. Ze zouden helpen. Ze kon het redden voordat de honden op haar waren. Bij elke stap werden de silhouetten van gewapende mannen aan de grens van de Manor duidelijker. Ze schreeuwde luider. Waarom kwamen ze niet om haar te helpen?
Er waren nog geen vijfhonderd voet tussen haar en de bewakers over toen ze voelde dat een van de poten van de hond haar tegenviel en haar gezicht als eerste in de modder duwde. Ze klauwde naar het zand en probeerde zichzelf naar voren te trekken. Ze trapte tegen de honden. Waarom zijn ze niet gekomen? Waarom hebben ze haar niet geholpen? Nee. Het kan zo niet eindigen. Na alles wat ze had gedaan om zover te komen, kon het niet zo eindigen. Ze had zichzelf in de silo moeten laten stikken. Ze had zichzelf moeten laten vangen. Ze had het moment moeten opgeven dat ze wakker werd in de hoop lijken. Nu, zij zou verscheurd worden door onheilige beesten. Ze schreeuwde luider. Ze smeekte om hulp en toch kwam het niet. Ze voelde de honden aan haar gescheurde jurk bijten en begon haar langzaam weg te slepen van de veiligheid, terwijl ze klauwde naar de modder voor haar. Toen wist ze dat het voorbij was. Een met leer beklede voet stapte voorzichtig op haar hand. Ze draaide haar in paniek geslagen gezicht naar haar blik in de holle ogen van haar kaakloze jager. Hij hield zijn hoofd schuin en liet een nieuwsgierige "Mlarb ?. Al snel kreeg de gebroken kop een tweede, droog, bijna skeletachtig gezicht. Ze begon te huilen. "De fel yeh die meid doet?" Gromde de stem, "Probeer je jezelf niet te laten vermoorden?" Ze rolde zich zo goed als ze kon in een bal en huilde terwijl ze nadacht over de verschrikkingen die haar te wachten stonden. "Fel, Tim, waarom hebben we degenen die denken dat ze leven, altijd bij elkaar?" Ze hoorde het duidelijke geluid van een mes dat werd getrokken. Ze zag de bliksemflits in het maanlicht toen het lemmet op haar hoofd neerkwam. Ze sloot haar ogen. Het was eindelijk afgelopen. Maar de dood is niet gekomen. Ze opende haar ogen en staarde in het gepolijste staal van het mes dat voor haar in de grond was gestoken. Ze staarde in haar eigen gele, levenloze ogen. Ze staarde naar de maden uit de silo die zich op haar wangen had geroosterd en ze wist het. Ze wist wie haar stem haar lichaam aanspoorde om te leven.